La Basílica de la Santa Croce
Me costaba despegarme de la “Puerta del Paraíso”. Contemplando las filigranas del magnífico portal del Baptisterio de Florencia se desvanecía el vocerío babélico creado por los turistas, los vendedores callejeros y las explicaciones de los guías. Hasta el bochorno de ese asfixiante agosto del 2009 se desvanecía ante la belleza y por fin había vuelto a la ciudad que más me impactó en mi juventud durante la mejor época del bachillerato, el “Viaje de Fin de Curso” que hicimos por Italia.
Narrado por Llum Saumell Pascual el 7-02-2011 [Escribir comentario]
Categoría: El Rincón de los Escritores Muertos
Cuando alcancé las primeras dunas de arena, después de los cuatrocientos metros de vacío desde la playa, me puse a llorar. No sabía, y aún hoy no sé como pude atravesar todo esa arena sin recibir ni siquiera un arañazo cuando a mi alrededor había miles de cuerpos muertos, heridos y descuartizados. Estaba siendo una masacre tan brutal que incluso (por lo menos eso quiero creer) Patton y los otros generales que nos mandaban, estaban horrorizados.
Quizás esté equivocado, pero tengo la sensación de que todo es como antes. Que la marcha del señor Jones no ha cambiado nada y que seguimos siendo tratados igual de mal. Sí que es cierto que la granja Manor es con mucho, la más productiva de toda la comarca pero ¿y a qué precio?
Cuando entró, supe inmediatamente que no era un preso normal. El guardia le trató con educación y deferencia y en vez de empujarlo como hicieron conmigo, le cedieron el paso con amabilidad después de abrir la puerta enrejada de la cárcel. Le calculé más o menos sesenta años y el porte erguido y desafiante distaba mucho de las miradas vacías y las cabezas agachadas del resto de encarcelados que había visto.
- Señor: hay un cadáver en el jardín.
Es curioso como la dureza de la vida, es tal, si miramos hacia atrás con el peso de los años en nuestros hombros. Porque mientras la vida descarga con dureza su mal humor sobre los niños o los jóvenes, éstos generalmente tienen siempre tiempo para devolver una sonrisa. Quizá sea innecesario expresar este pensamiento, pero mientras ojeo el manuscrito que ha llegado a mi poder, no puedo por menos de pensar en aquella niñez mía, tan lejana y tan dura y recordar que siempre era capaz de sonreír. Como lo atestiguan las páginas que estoy leyendo.
La carta olía a viejo, a antiguo y el papel del sobre, pese a lo amarillento que el paso de los años lo había vuelto, mantenía intacta su estructura firme y aterciopelada. El matasellos apenas impedía ver bien la estampa dibujada en el timbre, aunque la dirección de procedencia estaba perfectamente indicada. Pero no era todo eso lo que hacía que mantuviera la carta en mi mano y la mirara con curiosidad y asombro, no, la verdad es que hacía mucho tiempo que no recibía una carta y me intrigaba quién podía escribirme a mí, que me había alejado de todos mis conocidos en un último esfuerzo por sacar mi novela adelante.
- Voy en tren. Veo una mansión, victoriana y amarilla, sobre una pequeña loma y decido apearme en la próxima estación, que anuncian ahora mismo, pero no entiendo… Bajo y le pregunto al jefe de estación cómo se va a la casa amarilla.
Vaya noche de primavera. Frío, lluvia y viento. Mas parecía un crepúsculo de los desalmados meses de diciembre y enero que del luminosos mayo en el que nos encontrábamos. Y si no fuera porque el sol se había escondido más allá de las nueve, de verdad habría pensado que el invierno había llegado en toda su crudeza.
Ciudad de México, Año del Señor de 1685
