La Carta
La carta olía a viejo, a antiguo y el papel del sobre, pese a lo amarillento que el paso de los años lo había vuelto, mantenía intacta su estructura firme y aterciopelada. El matasellos apenas impedía ver bien la estampa dibujada en el timbre, aunque la dirección de procedencia estaba perfectamente indicada. Pero no era todo eso lo que hacía que mantuviera la carta en mi mano y la mirara con curiosidad y asombro, no, la verdad es que hacía mucho tiempo que no recibía una carta y me intrigaba quién podía escribirme a mí, que me había alejado de todos mis conocidos en un último esfuerzo por sacar mi novela adelante.
Narrado por Mario Alfageme el 23-08-2010 [1 Comentario]
Categoría: El Rincón de los Escritores Muertos
Si alguien os pidiera que le nombrarais alguna obra de George Orwell, seguramente que la mayoría de vosotros (y yo mismo), diría “Rebelión en la Granja” o “1984”. Y aunque quizás sean sus escritos más conocidos y actualmente se cataloguen como clásicos, George Orwell fue mucho más que esas dos novelas.
- Voy en tren. Veo una mansión, victoriana y amarilla, sobre una pequeña loma y decido apearme en la próxima estación, que anuncian ahora mismo, pero no entiendo… Bajo y le pregunto al jefe de estación cómo se va a la casa amarilla.
Vaya noche de primavera. Frío, lluvia y viento. Mas parecía un crepúsculo de los desalmados meses de diciembre y enero que del luminosos mayo en el que nos encontrábamos. Y si no fuera porque el sol se había escondido más allá de las nueve, de verdad habría pensado que el invierno había llegado en toda su crudeza.
Ciudad de México, Año del Señor de 1685
Otra noche de tormenta. Estoy cansado, pero sobre todo aburrido. Al principio la idea de Robert Bloch me pareció incluso divertida, pero el tiempo ha pasado y estoy enlazado a este cliché tan fuertemente que ya no recuerdo absolutamente nada de mi pasado anterior. El viento arrecia en el exterior y la mecedora de madre chirría con suavidad en su habitación; todo está preparado de nuevo. Tengo que levantarme y acicalarme, él necesita que mi presencia sea impecable. Estoy cansado de este juego, pero quizá él venga esta noche. A veces aparece, sólo para disfrutar mirando, por el morbo obseso de espiar y gozar sin mancharse las manos. Sé que se lo debo todo, pero a veces le odio… no muerdas la mano que te da de comer.
El siguiente texto es el escrito encontrado junto a un viejo borracho en la taberna de un pequeño puerto pesquero cerca de Lisboa, está incompleto pero su historia, que se deja entrever, sugiere y evoca otra mucho más famosa, llevada a cabo en el corazón de África, en medio de las tinieblas.
Apartó la mirada al notar su estómago algo revuelto. Le parecía de muy mal gusto, una enorme falta de consideración, que el tal Ernesto de Entrambasaguas, por muy conde que fuera, se atreviera a manchar los libros de la balda de “recomendados”. Más que una excentricidad de anciano noble, que el susodicho se suicidara salpicando a Henning Mankell, Vicente Aleixandre e, incluso, a Pablo Neruda, le pareció de una gran y vil bajeza humana. 
Año del Señor de 1793
Cuando llegó la orden, pensé que era una broma. Hasta ese momento nuestro Gobierno nunca había resuelto una crisis de esa envergadura por la fuerza de las armas, aunque fuera de manera encubierta. Yo me encontraba en aquellos momentos disfrutando del sol, la comida y las mujeres, por lo menos de su visión, en la griega isla de Creta. La fragata que nos había trasladado estaba fondeada a unas millas al sur, en aguas internacionales y aunque la movilización de mi unidad se había hecho con urgencia, todos sabíamos que probablemente no entráramos en acción. Nunca lo habíamos hecho y aunque las excusas generalmente estaban relacionadas con evitar daños personales innecesarios, pensábamos que el ejecutivo central temía enemistarse con los países árabes de la zona que históricamente habían sido considerados amigos.
