Eutiquia
No era agua. Estaba lloviendo, pero no era la gotera de siempre lo que caía sobre la cara de Eutiquia. Eran trozos del techo que le estaban cayendo en la cara, mientras contemplaba embobada ese espectáculo, espanzurrada en la cama. Se sintió ruin por no haber llamado a los albañiles a tiempo. Pero cambió de idea cuando oyó además una especie de grito y otro batacazo en el suelo, digo en el techo, de su dormitorio. Con el pijama lleno de manchas, porque había pasado tantas horas delante del ordenador que no había tenido tiempo de lavarlo, bajó con prudencia de la cama, se puso las zapatillas, esperando que algo resolviera ese misterio para no tener que moverse y poder volver a roncar con soltura, y subió a casa del vecino.

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Pablo
Con 11 años y una madre muerta, alguna cana tenía que tener.
Con una abuela ejerciendo de madre eficaz, alguna rabia tenía que ocultar.
Y con la excusa de las vacaciones del verano, Pablo fue aprovechando para meterse poco a poco en una misantropía de piscina y bicicleta.

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Salgo de debajo de la mantita con ganas de pintar. Me sobraban los colores en el alma y los calores en el cuerpo. Así que voy buscando pinceles y cualquier cosa que sirva para hacer gamas de color sobre un soporte que me inspire un mundo. El soporte de tu cuerpo. Tú mismo.

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Me lo trajeron a las 9 de la mañana, junto con las pastillas para la disfunción eréctil y la bicicleta estática. El transportista me miró con algo de sorna, mi pijama enterizo siempre ha dejado mucho que desear, pero soy incapaz de deshacerme de él. Fui abriendo las cajas, despojando los objetos de sus corchos, sus plásticos, toda esa protección indispensable para que todo llegue a casa como recién sacado del horno.

Me gustó desde el primer momento. Ya tenía mi robot de cocina, mi vaporetta, mis luces halógenas graduables, mi recortapelillos de la nariz (bueno este no es eléctrico, pero contribuye a los placeres de la vida), mis emepetreses, pendrivers y mi lavavajillas salvador del medio ambiente.

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