Cansados, doloridos, arrastrando sus pies por el asfalto ardiente, a las cuatro de la tarde de un mes de agosto. No les restaban fuerzas para emitir una sola palabra, pero ambos pensaban lo mismo y buscaban lo mismo: algún lugar donde poder comprar algo que llevarse a la boca, y una cerveza bien fría, si alcanzaba. No resultó fácil, en aquel barrio de mala muerte, pero finalmente se hallaron frente a frente; ellos y aquella tienda de comestibles, de las que abren ininterrumpidamente hasta bien entrada la madrugada y que, por tal motivo, esgrimen precios desorbitados a compradores desesperados. Era el caso.

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Vacío

Nadie oyó aquella voz. Alguien cantaba, o reía, o gemía. Nadie alcanzó a oír aquel susurro, aquella pregunta a la noche, aquel quejido. Y no supo gritar más fuerte, o más silenciosa. O menos sincera. Nadie la vio rodar, como un niño perdido que llora, por las calles de aquella ciudad que nunca abarcó con sus brazos. Y aquella música, sólo para sus oídos. Y aquellas luces reflejadas en el agua temblaban de frío, o de secretos callados.

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El silencio no era más que un lienzo en el que inscribir tardes y risas. No las agotaba. Entonces nunca hacía demasiado calor, o demasiado frío; así de tibios son sus recuerdos de aquellos días. Y no se sonrojó un instante cuando la miró de frente - cobijando aquella complicidad y atándosela a la cintura, para no hundirse -, cuando le dijo que ella era diferente.

La observó largamente. Arrugó su frente; aturdida, sorprendida quizá. Su amiga permanecía inmóvil, callada. Omitió cualquier pregunta que no supieran hacer sus ojos; la conocía demasiado bien, y sabía que hablaba en serio.

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