Bailo sin control, sin medida, sin ropa.
Escucho el tictac lejano que amenaza mi danza ritual.
Posicionada en el norte de este círculo perfecto mi vida se ha convertido en una medianoche, en un invierno frío y triste.
Escúchame, no digas nada, sólo escúchame.
Sabes que te amo con la dulzura de las gotas que resbalan irremediablemente tras mis cristales, tras nuestros cristales.
No es fácil, lo que te quiero decir no es fácil.
María José Roca nos deleita con este inquietante relato, surgido de su comentario ganador del primer concurso Más Allá de la Imagen, y se lo agradecemos porque realmente merece la pena.
Marina no tenía madre, su padre una especie de bulto gris y silencioso había pronunciado estas mismas palabras años atrás cuando ella le había preguntado clavando sus ojos en los ojos vacíos de aquel.
En toda su vida jamás le habían permitido salir, la enorme casa estaba bien guardada por cientos de puertas que debían de ser cerradas a llave cada vez que pasaba de una habitación a otra, de tal manera que ese sonido mecánico indicaba al padre protector donde se encontraba su hija en cada momento.
Nada, nunca pasaba nada y el ritmo del enorme reloj de pared que coronaba el salón familiar le recordaba segundo a segundo esta absurda realidad.
Me ha crecido una cala en el vientre. Es pequeña y acogedora. El agua siempre está limpia.
Me di cuenta anoche mientras hacía el último turno en la cocina del restaurante. Preparaba una ensalada de queso de cabra al horno, con miel y trocitos de manzana. Toda una delicia.
Empecé a sentirme húmeda y salada, creí que me había mojado con el agua de los platos, entonces levanté la camiseta y ahí estaba. Corrí al cuarto de baño y la miré a la inversa, era aún más bella…
