Ahora mismo, a día de hoy, quizá no seamos conscientes de que ya ha transcurrido una década del nuevo siglo, diez años que para los que ya no tenemos veinte años han pasado volando. Pero lo que es seguro es que con el paso de los años se valorará como es debido, y no sólo políticamente o deportivamente, sino también cultural y literariamente.
Desde que hace unos meses, el debate sobre el libro electrónico, se convirtió en algo realmente serio, en una posibilidad real de que algún día desbanque al libro de papel, siempre me había posicionado en contra. En los últimos meses, quizá por la enorme presión publicitaria y también, porque oponerse a lo inevitable no tiene mayor sentido que el romántico, mi opinión, pese a que no lo deseaba, había variado un poco.
Se acabó el año 2009. Un año marcado, como todos sabemos, por la crisis global que ha afectado a todo tipo de industria y por supuesto, la del libro no se ha librado de ella. Es todavía pronto para tener un listado estadístico de la cantidad de libros vendidos, pero a la espera de que nos llegue y poder analizarlo, os dejo aquí los diez libros más vendidos durante todo el año en Fnac.
Me llamo Bris. No recuerdo cuando, ni como vine a este mundo, y no sé siquiera quienes son mis padres, pero no olvidaré nunca la primera vez que la vi. Tenía los ojos cerrados y sonreía. Acababan de darle un biberón y la pusieron junto a mí. Su olor a leche, a ternura extrema, su frágil aspecto de nube rosa, me dio una serenidad y una paz que no sé describir.
Siempre que estrenábamos era como la primera vez. Nudo en el esófago, sensación de vértigo, ganas de empezar, miedo a empezar, anhelo de aplausos, pánico a los críticos… Así que no era nada nuevo que, justo antes de empezar, tuviera que ir con urgencia al baño, aunque no sabía si para aguas menores, mayores o, incluso, expulsar lo poco que contenía mi estómago. Me refugié en uno de los retretes, pero los débiles tabiques no dan ni seguridad ni intimidad. En el cubículo de al lado, alguien canturreaba en francés. Sorprendida me di cuenta de que estaban recitando una parte de “El enfermo Imaginario”, la obra del estreno. Pensé que sería alguien de la compañía gastándome una broma absurda: aunque no teníamos propiamente servicios de damas y caballeros para los actores y actrices, el acuerdo tácito era ir de uno en uno…
Es 1 de enero y entre la habitual y tradicional melancolía que me producen estas fechas, la inevitable resaca del champán, los excesos gastronómicos y la hinchazón calórica de los frutos secos, realmente me levantado un poco pesimista, más después de haber leído a lo largo del último mes, como cantos de sirena, infinidad de artículos de gurús mediático-literarios augurando el final de la Literatura tal y como la conocemos por la sencilla razón de que ya no aporta nada y está todo inventado.
