¿Se puede distinguir un best-seller de un clásico tan sólo leyendo su primera página?, ¿se puede diferenciar un libro destinado a vender como churros de otro destinado a trascender más allá del entretenimiento a partir de un pequeño repaso de sus primeros párrafos?
Quiero que quede claro que no tengo nada en contra de la señora Ana Botella, que no pretendo hacer apología política encubierta y que sólo me mueven razones literarias, eso sí bastante escépticas, sobre todo, en lo que se refieren a esta nueva moda en la que todo el mundo tiene que ser escritor.
“Às vezes estamos mais sozinhos do que poderíamos suportar”
Um grito na noite. Aquela era talvez a ideia mais tola que lhe ocorrera em cada uma das ocasiões em que a sua responsabilidade, no caso a falta dela, viera dar com ele, por assim dizer, com muito
pouco fogo para queimar. Quando fosse amanhã o mais certo é que aquele corpo nu, enrolado no seu corpo suado, não passasse de uma lembrança, toldada pelos efeitos do álcool, que lhe faria duvidar da própria existência, quanto mais de alguém de quem, agora, queria esquecer à força bruta.
Juan Larrea, amigo de Gerardo Diego, de la mano de quien llegó hasta la poesía, este bilbaíno, le confesaba en las primeras décadas del siglo XX al escritor santanderino que “lo único que me sostiene es la posibilidad de poder ausentarme de este pueblo pecera, de cielo y aires esmerilados” y que “me gustaría vivir de espaldas a tanta necedad y tanto rastacuerismo”.
Esta semana se produce un hito en la Revista de narrador.es. Vamos a publicar, por primera vez en nuestra corta historia, un relato en una lengua que no es la española. El próximo jueves los lectores de este espacio se toparán con una pieza escrita en portugués titulada ‘Um Grito Na Noite‘ y realizada por Luis Garcia.
Obviamente, este Narrador de 36 años, nacido en la localidad de Tomar, nos sugirió la posibilidad de incluir una de sus historias en nuestra revista, escrita, obviamente, en su lengua materna. Al equipo que componemos narrador.es nos pareció excelente y le dijimos que sí.
“Buenos días, venía a pedir un crédito”. “Buenos días, pase siéntese. Bien cuánto necesita y para qué”. “Pues verá, necesito 153 millones de euros y lo que quiero es comprarme un libro”.
¿Os imagináis esta escena con el director de la sucursal bancaria de turno? Pues algo así es lo que tendría que hacer la persona que quiera comprar de “The Task”, un libro de tan solo trece páginas y que ha escrito Tomas Alexander Hartmann.
Ayer por la mañana me desayunaba con dos noticias aparecidas en medios generalistas que llevaban hasta sus páginas el mundo de los libros, pero alejándose de los grandes nombres, los grandes premios o de la salida al mercado de un nuevo best-seller. En esta ocasión, aunque relegadas al ámbito más local, nos acercaban dos bonitas iniciativas que ahora paso a transcribirles.
Estos últimos días, con todos los temporales de agua, frío y viento que están barriendo la península (que disfruten los del cono sur), se escuchan muchas voces de ciudadanos anónimos clamando las ventajas de la lluvia y suspirando porque la echaban de menos. “Ya era hora” dicen, “porque es lo que toca”. Pues bien, puede que sea lo que toca en esta época del año, pero yo ya empiezo a añorar los días de sol y calor que se extendían hasta casi las 22 horas (y eso que todavía no han cambiado la hora).
Cuando los piratas irrumpieron en el buque Amuko era de noche, y solo una débil luz llegaba del puesto de mando. Todos estábamos preparándonos, cada uno a su estilo, pero no para aquel abordaje. Es entonces comprensible que los piratas creyeran que yo era un hermano filibustero, sin saber que me había arreglado a conciencia para la celebración de Halloween. El disfraz de Barba Negra me había costado 15 euros en una tienda de Todo a 100 en la Calle Concha de Bilbao, y era impresionante en su validez histórica.
¡Cómo ha cambiado España! Y aunque sé que no todos estaremos de acuerdo, en la mayoría de las cosas lo ha hecho para bien. Y digo que mucha gente disertará en contra de lo que voy a hablar porque, las reminiscencias del pasado de nuestro país, indisoluble, profundamente religioso, antártico y con una única lengua común, siguen dando coletazos.
