Qué sería de nosotros sin la publicidad. No podríamos lavar tan blanco, ni pisar tan cómodo, ni descansar tanbien por las noches. Porque si no sabemos algo los anuncios lo remediaran y entonces comprenderemos qué es lo que tenemos qué hacer.
-No suelo recoger a ningún extraño cuando viajo haciendo ruta, y mucho menos si ya es de noche -le explico mientras veo su cara bonita-; pero como ya llevaba más de dieciséis horas encima del camión y el sueño me vencía por la falta de descanso, supuse que sería de gran ayuda el tener a alguien con quien conversar durante el transcurso de las horas nocturnas de trabajo.
El verano nos cambia. Nos hace más morenos, más bailongos, más promiscuos, más viajeros, en definitiva nos transforma en quien realmente queremos ser (al menos durante una temporada). Y es que el verano es mágico ya que incluso es capaz de conseguir que disfrutemos con un tipo de música que durante el resto del año ni escuchamos: la canción del verano.
Ciudades gigantes con más de un millón de habitantes, prisas, estrés, mucha gente en el trabajo, mucha gente en tu comunidad de vecinos, mucha gente paseando a tu alrededor, en conciertos, espectáculos… y a pesar de todo nos sentimos solos, desamparados, sin un hombro en el que llorar o una mano que nos ayude a dar el siguiente paso.
Puede que sea por todo esto, que desde hace bastantes años los libros de auto-ayuda han proliferado en todas las sociedades teóricamente avanzadas. Libros en los que se nos enseña a superar crisis personales, despidos del trabajo, abandonos de parejas, separaciones matrimoniales, dejar adicciones o sencillamente a llevarnos un poco mejor con la vida y con nuestro entornos y ser un poco más felices.
Hollywood está de celebración. En agosto se cumplen cien años desde que la fábrica de sueños pusiera en funcionamiento su impresionante maquinaria. Cien años en los que nos han hecho reír, llorar, emocionarnos e incluso cabrearnos. Y a pesar del siglo de vida que tiene a sus espaldas y pese a la crisis, la gran industria del cine sigue fresca y activa como siempre.
Hace un año, el 2 de julio de 2008, se puso fin a uno de los secuestros más mediáticos, a escala mundial, que todos hayamos conocido. Ingrid Betancourt, era liberada de las FARC colombianas sin que se derramara una gota de sangre.
A la operación, planeada por el Gobierno Colombiano, se le denominó Operación Jaque y en ella, además de la suerte intervinieron otros factores, que hicieron que la liberación se llevara a buen término: soldados infiltrados, guerrilleros engañados, la Cruz Roja e incluso un soldado colombiano que fingió se australiano.
Los libros asustan. Muchos son odiados y por eso en todas las culturas existe y ha existido la censura, unas veces de forma brutal y otras, disimulada detrás de presiones económicas o sociales. Y si los poderosos los temen, se debe sobre todo a que expresan conceptos contrarios a su ortodoxia o a que las ideas que contienen, se pueden transmitir con más rapidez que un reguero de pólvora (ver: “Bibliocausto: Las Hogueras Malditas“).
Duendes mágicos, sin silencios tristes. Surgieron sin ser vistos, en ese infierno descomunal y bárbaro. Invisibles, se introdujeron veloces en la máquina incendiada y rescataron ese cuerpo, que las llamas incontenibles estaban devorando. Lo lograron sacar, haciéndolo invisible como ellos. Lo llevaron a su guarida, en las entrañas terrestres. Lo depositaron en una cama oval, sobre un manto intensamente rojo. Y lo contemplaron allí, tendido boca arriba. Parecía dormir. Ojos blandamente cerrados, labios entreabiertos. Su rostro se veía afectado por el fuego, en diferentes sitios. Gran parte de su cuerpo también estaba quemado. Sumieron al hombre en un profundo sueño y como el mejor equipo médico, lo despojaron de los restos de su ropa y lo limpiaron con mucho cuidado, no dejándole el menor rastro de piel muerta. Luego lo cubrieron, incluyendo su cara, con un ungüento amarillo y lo vendaron, pareciendo estar viendo a una momia de reciente factura.
El pasado 19 de julio nos dejó Frank McCourt. Una brutal meningitis acabó con la vida del profesor irlandés (también peleaba contra un maldito cáncer), una meningitis que consiguió en pocos días lo que la dureza de la vida que la había tocado vivir no había conseguido.
Este Bonaerense, emigrante por amor, reside en México desde que contrajo matrimonio con su mujer y aunque su nombre real es Pedro, firma todos sus escritos con el sobrenombre de Erasmo, y quizás sea porque al igual que el filósofo, humanista y teólogo holandés, Erasmo de Rótterdam, Pedro Sondereguer, es un hombre del renacimiento.
