21-mayo-2008Mario Alfageme

Todas las casas gri­tan.
Pasáis, y de esta ven­tana rota sale un grito de muerte.
Seguís. De ese hueco sin puerta sale una san­gre y grita.
Las ven­ta­nas, las puer­tas, las torres, los teja­dos,
gri­tan, gri­tan. Son los niños que murie­ron.
Por la ciu­dad gri­tando un río pasa;
un río cla­mo­roso de dolor que no acaba.
No lo miréis: sen­tidlo.
Peque­ños cora­zo­nes, pechos difun­tos, cari­tas des­tro­za­das.
No los miréis: oid­los.
Por la ciu­dad un grito de dolor grita y con­voca.
Sube y sube y nos llama.
La ciu­dad anegada se alza por los
teja­dos y alza un brazo terri­ble.
Un solo brazo. Muti­la­ción heroica de la ciu­dad o su pecho.
Un puño cla­mo­roso, rojo de san­gre libre,
Que la ciu­dad esgrime, ira­cunda y dispar.

Estos ver­sos duros, direc­tos y cer­te­ros per­te­ne­cen al poema de Vicente Alei­xan­dre “Oda A Los Niños de Madrid Muer­tos Por La Metra­lla”. Lo he encon­trado hace ape­nas una semana den­tro de un libro titu­lado “Los Niños Repu­bli­ca­nos” escrito por Eduardo Pons Pra­des den­tro de la colec­ción Tes­ti­mo­nios de la Gue­rra Civil del edi­to­rial RBA.

Y aun­que, evi­den­te­mente, la oda está dedi­cada a los niños que pere­cie­ron por las balas, las bom­bas o la metra­lla dis­pa­ra­das por el bando nacio­nal, creo que no sería justo, hoy des­pués de más de sesenta años, pen­sar que sólo los dis­pa­ros fran­quis­tas mata­ron o muti­la­ron niños.

Por eso creo que los ver­sos de este poeta sevi­llano, homo­se­xual, de izquier­das y pre­mio Nobel de Lite­ra­tura en 1977 pue­den ser­vir, desde la pers­pec­tiva de la dis­tan­cia, el dolor y los años como home­naje no sólo a los niños que murie­ron en Madrid durante la Gue­rra Civil Espa­ñola, sino a todos los que murie­ron en Valen­cia, Bar­ce­lona, Bil­bao o Zara­goza; así como a todos aque­llos que tuvie­ron que mar­charse de su país, sepa­rán­dose de sus padres y fami­lias, en una muti­la­ción tan real como la física.

Y por supuesto que pude ser­vir como ofrenda y reco­no­ci­miento a todos aque­llos que han dado su vida, mien­tras juga­ban o hacían la com­pra con sus padres, en estú­pi­dos con­flic­tos en los que la sin­ra­zón y la san­gre son los úni­cos luce­ros que guían a unos con las pis­to­las y a otros con las pala­bras, con las que muchas veces nie­gan posibilidades.

Pero como esto sólo es una revista lite­ra­ria me gus­ta­ría que una lágrima de papel y tinta caiga cada vez que piense en ellos, que fue­ron, y por des­gra­cia en los que serán. Por­que aun­que no nos lo parezca la lite­ra­tura, si nos lo pro­po­ne­mos, puede muy bien ven­cer a la bala, aun­que para ello haya que creer.

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