Dicen que murió mientras dictaba a su mujer, María España, unas notas para su columna periodística diaria. Puede ser, y si realmente murió con las botas puestas, creo que mi admiración por lo que representó literariamente Francisco Umbral, aumentará con creces.
Francisco Pérez Martínez tenía 72 años y todavía mucha prosa en sus entrañas, pero la fatalidad hizo que el 28 de agosto falleciera de una parada cardiorrespiratoria.
Tuve un sueño. Pero tú no estabas en él. Yo corría entre pasillos de paredes blancas, entrando y saliendo por puertas que se multiplicaban, como conejos en primavera. Subiendo y bajando escaleras que no llegaban a ninguna parte.
“La muerte blanca”, de Eugenia Rico (Oviedo, 1972), Premio Azorín 2002. Edit. Planeta 2003.
Con su primera novela, “Los amantes tristes”, ya se pudo apreciar claramente la llegada de una joven buena escritora al ámbito de las letras españolas.
De “La muerte blanca” me ha llamado la atención la forma en que está construida. Sus capítulos cortos, que a veces no superan la página, me han parecido ramilletes de pensamientos íntimos en forma de ráfagas o flashes, todo un llamamiento a la vida, lamentos evocadores de vida de un hermano joven que murió ahogado a los dieciséis años de edad. La muerte es blanca a esa edad porque han quedado muchas páginas por escribir, en blanco, en el libro de la vida.
Navidad es una fiesta alegre para algunos, nostálgica y más bien tristona para otros porque recuerdan a seres queridos que les dejaron, una conmemoración religiosa en nuestros tiempos para los menos y de jolgorio con días de asueto para los estudiantes, sobre todo los más jóvenes y, en general, una fiesta muy familiar y hogareña aunque estas últimas notas se van diluyendo con el transcurso del tiempo.
Hay novelas en que se dan situaciones y acciones que ocurren durante Navidad o el núcleo de la narración se inspira en tal festividad, pero queremos referirnos a relatos que tienen como centro de la trama la Navidad en particular y esto ocurre casi de forma exclusiva en el cuento. Vamos a hablar de cuentos navideños. Curiosamente muchos tienen el mismo título: “Cuento de Navidad”.
Hasta hace poco, ignorante de mí, no sabía quién era la directora de la Biblioteca Nacional; ¿y yo me considero editor de un blog literario? Je, bromas o realidades aparte, hasta hace pocas semanas, ignoraba que la escritora catalana Rosa Regás era la máxima responsable de esta institución cultural.
Y es que hace bien poco supe que esta autora - de quien, por cierto, no he leído nada - ostentaba el mencionado cargo porque buena parte de los medios o, mejor dicho, de la blogosfera, se hacía eco de unas declaraciones en los que la, hasta ayer bibliotecaria mayor del reino, se jactaba de no haber leído periódicos en los dos últimos meses y se alegraba de que la gente cada vez los leyera menos. En fin, Pilarín.
- ¡Voy por las calles del mar!
Más que voz, vozarrón. Puesto que loco no parecía, pensé que era un gracioso.
- ¿Qué desea usted? – adopté el trato de vos porque el hombre, la verdad, me imponía respeto y, además, para obligarle a centrarse.
- Si mi voz muriera en tierra,
Llevadla al nivel del mar
y dejadla en la ribera.
El Amor. Cuántos millones de páginas se habrán escrito tratando esta temática. En ocasiones se ha intentado definir, otras veces explicar, otras manifestar que éso, el razonar sobre el Amor, es imposible. Litros y litros de tinta acerca de un sentimiento, sobre un estado que afecta de forma crucial al ser humano.
Como bien decía mi compañero Raúl en su artículo “Libros y Televisión”, quizá la literatura y las 625 líneas sean incompatibles o puede que todavía no se haya dado con el formato ideal, en el que un programa sobre literatura triunfe en el medio televisivo. El caso es que parece que los dos soportes han sido rivales desde siempre, cosa que creo que no ocurre con el cine.
A lo mejor es porque a los directores de cine se les permite más licencias y el número de espectadores no es tan importante. No lo sé, el caso es que la gran pantalla y los libros son como hermanos. Hay infinidad de obras literarias que hacen referencia al cine y cantidad de películas que alaban las excelencias de diferentes novelas. E incluso grandes actores han vilipendiado la televisión y alabado la literatura.
Quizás fuese producto del cansancio, o tal vez no me había despertado aún del todo. Bajo el agua de la ducha no podía ver con claridad mis pies y mis mulsos por los que sentía resbalar la espuma del jabón, se iban convirtiendo en formas etéreas que no alcanzaba a percibir. Pensé que debía ser un efecto producido por el vapor del agua que llenaba la cabina de la ducha, pero al salir, frente al espejo me di cuenta de lo que ocurría. A través del leve dibujo de mi silueta, podía ver con absoluta nitidez los azulejos de la pared que tenía detrás. Mi cuerpo, e incluso el albornoz de algodón rosa que acababa de ponerme, cobraron una inverosímil forma volátil y traslúcida.
La lectura ha sido objeto de atención por numerosos escritores conocidos, sicólogos y sociólogos y contemplada desde diferentes vertientes: lúdica, terapéutica, como actividad placentera para ejercitar la inteligencia, como puerta de apertura a otras vidas, para enriquecimiento de la nuestra, etc.
