La obsesión es una fiebre. Una rabia loca, enfocada hacia un solo punto, que empieza a acelerar sin que nadie pueda detenerla. La obsesión es un deseo multiplicado, y ese deseo me ha llevado hasta aquí.
Àngels, surrealismo, satanismo, situacionismo, Max Stirner, la música soul, la masturbación, Eleonor, Barcelona, Grà cia, La Costa Brava, los vorticistas, Rebeca (sobre todo), Bernadette, Juan Ignacio Luna, Lola, anfetaminas, dinamita…
Hoy me voy a adentrar en un tema farragoso. Y no porque lo que vaya a decir pueda crear polémica, sino porque la cuestión a tratar siempre levanta polvareda o cuando menos, sentimientos encontrados. Además, como no soy un erudito en el tema, puedo tomarme la libertad de divagar e incluso cometer algunos deslices, que espero no sean errores de bulto.
El lunes de la semana que viene iniciamos una nueva serie de artículos. La periodicidad será quincenal y el tema sobre el cual versarán, aunque tétrico, creo que es de lo más interesante.
Una semilla con ganas de guerra aparece en el fondo de los problemas o en la corteza terrestre, despistada y con una sed insaciable.
En este instante comienza a aparecer en sus sueños una visión que marcará su vida.
Numerosos novelistas y cuentistas iniciaron su singladura literaria como escritores desde el periodismo y a partir de esa plataforma alcanzaron reconocimiento universal. Me vienen a la memoria los nombres de Hemingway, dos Passos, Steinbeck, Defoe, Wolfe, Green, Orwell, Goytisolo, García Márquez, Vargas Llosa, etc.
Desde un pequeño cyber Sino nos escribe. Nos da unos detalles con los que entender su literatura, con los que entender su arte. Él no se considera un buen escritor y prevé no serlo nunca, pero ahora, de momento, ha llegado a ser Narrador, un Narrador que se divierte escribiendo sus locas historias. Quizá éso valga más que pretensiones más grandilocuentes.
Incluso entre los sudores y el esfuerzo del trabajo más duro, en el más lejano de los pueblos de la más alta montaña o en el pequeño, oscuro y perfumado bar de una localidad extremeña, se puede esconder un verso. Un verso que destapa toda una vida de poemas y poesías, escritas para uno mismo y recitadas para unos pocos afortunados.
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Tengo miedo. Se lo dije a Fernando en un comentario. Tengo miedo porque hay gente que adora a Coelho de tal forma que “muchos quieren tocarlo, físicamente, como si fuera un santo o un icono del pop mundial”, según afirmó César en otro comentario.
Hace unos meses cerraron un bar. ¡Pues vaya cosa! Eso pasa a diario en todas las ciudades del mundo. Ya, pero este era un bar un poco especial. Estaba enclavado en un zona de la ciudad, donde había muchos más bares y a donde se podía ir a disfrutar de la música, de la conversación y de la bebida elegida. Se llamaba “El Colorín”.
Están quietos, muy quietos y juntos, desde hace mucho tiempo. Detrás de ellos -aunque no lo miran- un navío extraordinario ha aparecido -no saben cuándo- en el horizonte. Otros -no saben quiénes- traen sus sueños.
El sol se hunde dubitativo entre las neblinas grises de oriente y aparta los velos del alba la noche. En la oscuridad sube la marea minuciosa y empieza a recuperar la roca eterna y todavía húmeda. De repente, el mar monta en cólera -quién sabe qué atentas brisas- y la pródiga espuma de su azote se concentra y alza un instante sobre la pareja de amantes que ha venido a sentarse a la orilla del mundo a lamentar su destino.
