23-marzo-2007María José Roca Sánchez

María José Roca nos deleita con este inquie­tante relato, sur­gido de su comen­ta­rio gana­dor del pri­mer con­curso Más Allá de la Ima­gen, y se lo agra­de­ce­mos por­que real­mente merece la pena.

Marina no tenía madre, su padre una espe­cie de bulto gris y silen­cioso había pro­nun­ciado estas mis­mas pala­bras años atrás cuando ella le había pre­gun­tado cla­vando sus ojos en los ojos vacíos de aquel.
En toda su vida jamás le habían per­mi­tido salir, la enorme casa estaba bien guar­dada por cien­tos de puer­tas que debían de ser cerra­das a llave cada vez que pasaba de una habi­ta­ción a otra, de tal manera que ese sonido mecá­nico indi­caba al padre pro­tec­tor donde se encon­traba su hija en cada momento.
Nada, nunca pasaba nada y el ritmo del enorme reloj de pared que coro­naba el salón fami­liar le recor­daba segundo a segundo esta absurda realidad.

Su padre guardó para ella los ves­ti­dos de otra niña, de otra mujer ante­rior a ella y Marina reci­bió esta heren­cia que la aniñaba para siem­pre haciendo que junto con el enorme case­rón y la som­bra pater­nal for­ma­ran una repre­sen­ta­ción pic­tó­rica ina­mo­vi­ble, esté­ti­ca­mente carente de emociones.

Desde la ven­tana de su pri­vi­le­giado dor­mi­to­rio, el más alto de la casa, Marina alcan­zaba a ver las copas de los fron­do­sos árbo­les que enga­la­na­ban el tupido bos­que, más allá no exis­tía nada.
Se miró en el espejo rena­cen­tista que cubría la pared norte de su habi­ta­ción, el ves­tido hecho a modo de enca­jes y volan­tes le hacía apa­ren­tar aún en los doce años, a pesar de haber lle­gado ya con éxito a los 25.
Tras fina­li­zar por millo­né­sima vez el único libro del que dis­po­nía la gran biblio­teca de la man­sión fami­liar, se dijo entre susu­rros que qui­zás había lle­gado el momento…
…el tiempo es el mayor invento del hom­bre, no existe, pero nos domina desde que nace­mos hasta que mori­mos, deján­do­nos en el cuerpo horri­bles tra­zas que repre­sen­tan la única prueba de su exis­ten­cia…
Recitó esta frase esco­gida al azar del libro que hacía tiempo había que­dado irre­ver­si­ble­mente gra­bado en su memoria.

Marina se miró de nuevo en el espejo, esta vez sos­te­niendo en su mano izquierda el lla­vero que con­te­nía un sin­fín de lla­ves para abrir cada una de las puer­tas que daban vida a su pri­sión dorada. Con calma fue sacando una a una las lla­ves de la aran­dela a la que esta­ban suje­tas, al tiempo que su dulce voz pro­nun­ciaba un sí o un no alter­na­ti­va­mente. Cada una de estas lla­ves iban siendo arro­jada a un lugar dife­rente del ancho bos­que, en la última llave se dibujó una leve son­risa en su ros­tro des­fi­gu­rado por la ausen­cia de emo­cio­nes.
– Sí — fue su última pala­bra.
Ahora ambas manos, libres ya del peso de las más de cien lla­ves, se per­die­ron bajo su ves­tido para reapa­re­cer con una caja de ceri­llas roba­das quién sabe cuando de la cocina.

El fuego comenzó lamiendo la cor­tina de la habi­ta­ción más alta de la casa, y se des­plazó con la misma reso­lu­ción hacia el resto de las depen­den­cias, con un ritmo casi de tic-tac de reloj devoró cada recodo y cada puerta, a su paso sólo las ceni­zas del tiempo…

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