En una entrada de hace unos días hice referencia a regalar libros. Arrastrado por el vendaval navideño, vuelvo sobre lo mismo, pero esta vez seleccionando la propia escritura, las letras, las propias palabras como obsequio y con otro cariz de fondo.

Estoy casi seguro que buena parte de la gente que se acerca regularmente por este espacio cuenta con la capacidad para regalar un buen ramillete de versos, unos magníficos párrafos o unas brillantes líneas (no hay más que ver a nuestros narradores)

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Soy de la opinión que lo importante es leer. No importa donde se haga, ni como, ni que es lo que se lea. Pero hay muchos puristas de la literatura, que atacan con uñas y dientes lo que ellos denominan novelas basura, que por otro lado devoran miles de personas. Es como si proclamaran al mundo que las únicas lecturas válidas fueran las de Miguel de Cervantes, William Shakespeare, James Joyce, Mario Vargas Llosa o León Tolstoy.

Me gustaría desde aquí reivindicar la validez de todos esos autores que escriben libros cuyas lecturas son fáciles y entretenidas, y que desatan las iras de algunos esnobs de la cultura. Novelas como “Harry Potter” de J. K. Rowling o “El Código Da Vinci” de Dan Brown son perfectas para pasar un buen rato y conseguir que gente, que no leería otra cosa, se divierta y aprenda con la lectura.

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Dese que la Navidad se convirtió, allá por el siglo XX, en una época de consumismo desbordado, las alusiones escritas a Santa Claus o Papá Noel han sido y son abundantes. Novelas; relatos cortos; obras de teatro; anuncios radiofónicos y televisivos; tarjetas de felicitación y guiones cinematográficos son sólo algunos de los medios utilizados para expandir la cultura del gordo y barbudo anglosajón, repartidor de regalos.

Como todo mito, este también tiene una parte de verdad. Y aunque los orígenes del personaje, son los de un obispo turco del siglo III (San Nicolás de Bari), han sido los estadounidenses quienes lo han hecho suyo y lo han lanzado por el mundo a competir con los Reyes Magos.

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En 1843 Charles Dickens escribió “Cuento de navidad”, una novela corta de carácter gótico-realista. El libro es una apuesta por las bondades del ser humano, incluso del más ruin, vil e infame de todos. Es así mismo una crítica a la sociedad británica del siglo XIX en el que el hombre (y al mujer), valían poco más que una árbol o una piedra.

Ebenezer Scrooge es un ser avaro y taciturno, a quien no le importa nada ni nadie, sólo sus negocios. No cuenta con ningún amigo y los pocos familiares que tiene lo evitan; su empleado y su familia malviven con el mísero sueldo que le paga y llega incluso a despreciar la Navidad.

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Mañana es Nochebuena. ¡Feliz Navidad, Narradores! Me encanta la Navidad, me encantan estas fechas, me gustan sus tópicos, sus luces, su puntual hermandad, las reuniones con familiares y amigos, las pantagruélicas cenas, la ilusión de los más pequeños, los regalos…

Llegados a este punto, qué mejor regalo que un buen libro. Los que me conocen saben que es un producto que suelo elegir para regalar a mi gente. En estos días ya empiezo a echar un vistazo más exhaustivo a las librerías y a asociar títulos a sus futuros receptores. Ardua tarea la que queda, con todo, de seleccionar una determinada obra para una persona concreta, sobre todo en algunos casos.

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Es evidente que es un género menos popular que la novela y que además su lectura requiere de un punto de concentración mayor (aunque menor que el de la poesía). Pese a esto es sorprendente lo poco que se habla de teatro, incluso en la lírica, que también es minoritaria existen más blogs y foros que los que hay dedicados al “drama”.

Supongo que esto es debido a que todos sin excepción somos capaces, sobre todo en los momentos más tristes o amargos de nuestra vida, de escribir un poema o de versificar nuestros sentimientos. Y es evidente que es más difícil escribir una obra de teatro, por corta que esta sea.

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Cuando todo el mundo se perdía en las avenidas, cuando todo el mundo huía de la oscuridad, Lucía salía a renovar su espíritu con la fresca y reconfortante brisa nocturna.

Atravesaba la avenida casi sin abrir los ojos, distraídamente, concentrada en sus sensaciones. Tan solo quería escuchar el silencio y oír los latidos de su corazón.

- Estoy viva. Gracias a Dios estoy viva.

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Ahora que se acercan estas fechas tan entrañables (es un poco cursi, pero siempre había querido escribirlo; que por cierto significa afectuoso e íntimo) he decido hablar (porque recomendar me parece demasiado imperativo) de un libro que ya incluí en su día en la lista de los que habían aportado algo a mi vida, y que considero apropiado para esta época del año. Se trata de “Momo”, de Michael Ende.

“Momo” es un delicioso relato en el que lo fantástico y lo real se unen para ilusionar al lector, para emocionarlo, para hacerlo sonreír y para que piense. Es un cuento largo, atemporal y crítico con la vida que hemos decidido vivir, en la que el tiempo, para amar, reír o disfrutar con los que queremos, lo tenemos hipotecado sobre todo en el trabajo.

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Debutó como Narrador con lírica. Tres piezas de cierto carácter naïf, en la que conjugaba una musicalidad perfecta con un contenido más que correcto.

El próximo jueves, Carlos Delgado, vuelve cambiando los versos por párrafos, cambiando la métrica por un ordenado desorden. Dentro de dos días disfrutaremos con la prosa de Carlos.

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No sé si al final voy a tener que darles la razón a las grandes editoriales, que siempre apuestan, al otorgar sus premios de literatura, por los grandes escritores de sobra conocidos y reconocidos.

Sinceramente espero que no, pero he revisado las listas de los libros más vendidos en España en las últimas semanas y en los primeros puestos siempre aparece “La Fortuna de Matilde Turpin” de Álvaro Pombo que ha sido el último Premio Planeta. Y los listados que he revisado se han confeccionado con la aportación de datos de muchas librerías de las principales ciudades españolas.

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